|  |
la musique appartient à l'été chaud,
Comme la poésie va au doux printemps...
Les noires, les blanches, les rondes et les croches,
Chaque note est un mot sur une portée.Toute la journée, les coeurs auront chaud,
Au rythme des accords fêtant le temps
Du soleil ardent. On entend des cloches,
Comme si l été les avait apportées. Et même pour ceux qui n'ont jamais chaud,
Ces phrases là écriront leur printemps,
Au son d'une guitare que des doigts accrochent,
Pour mieux les aider à mieux se porter... On chante, on danse, on rit, on a très chaud,
On transpirera beaucoup et longtemps;
On attendra que l'orchestre décroche...
Oui ! La musique nous aura transportés !... jihel
|
|
|
